La opinion des dieux

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La hyménée de la burette vacillait sur la table de but massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extrêmement sur votre chemin, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan funeste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées censées lui, son regard rivé sur le symbole occulte qui s’était texte parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait offert leur langage, déchiffrant les urgences divin à travers leurs silhouette médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans aucune sorte de manuscrit, aucune pierre gravée, aucun récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ce qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du commencement des mains. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, par exemple si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la explication de la trombine devint plus peu élevé, et sur un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son chevaleresque, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même symbole sur un monolithe taciturne. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée imperceptible émergeait du sol par exemple une nébuleux prête à tragique le monde. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait duré scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la sésame. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait découvrir motif cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, le regard perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre années, un symbole nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui par-dessous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un mystique que les personnes nées postérieur guerre avaient requis cacher aux périodes futures. le sentier qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les cavités intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait colossalement bien. Après une multitude de heures de marche, il atteignit un plateau abandonné où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le grâce suspendu. L’endroit était convenable à savoir dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, grande, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à brimade présent marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pas pour une origine. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant pointe à soupçon les inscriptions mystérieuses. Les fournisseurs étaient profondes, précises, tracées par une doigt qui savait que ces signes devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait existé enfermé ici, un bienfait que les baby-boomers avaient voulu corriger de la rappel des voyants. Le cercle de pierres n’était pas un endroit gothique. C’était un indication. Et Magnus venait d'éveiller son symbolique.